CX Break et Dinosaures (saison 3)

Cette semaine j’ai porté des nus-pieds scandinaves malgré un cor au troisième orteil. J’ai repiqué les derniers légumes de saison, à nous les salades croquantes et les petits choux qui font péter. Je suis allée à la SPA « juste pour voir » et je suis rentrée avec un chat beige et timide que j’ai appelé Lucien. J’ai récupéré tous mes enfants dispatchés pour les vacances et j’ai trouvé ça très chouette de pouvoir se serrer à nouveau tous ensemble sur le canapé, même s’il y en a toujours un dans le lot qui s’arrange pour sentir des pieds. J’ai passé une journée très difficile dans un parc d’attractions avec beaucoup trop de gens mal élevés. Et puis surtout, je suis allée acheter du liquide vaisselle à 75 cents dans une solderie allemande, mon hobbie.

Et aussi, j’ai lu trois livres.

Trois livres recommandés par d’illustres inconnus au dos d’une carte postale.

Michael a 51 ans, il vit en Allemagne d’où il m’a envoyé une carte postale un peu désuète. Il a consacré huit lignes à me parler de son livre préféré de tous les temps : Racines d’Alex Haley.

Racines raconte l’histoire des ancêtres d’Alex Haley à travers sept générations, depuis le village de Djouffouré en Gambie jusqu’au Tennessee. Cela commence avec Kounta Kinté, fils d’Omoro et ancêtre vénéré de l’auteur, capturé par les toubabs pour être vendu comme esclave aux blancs de l’autre côté de l’océan. Récit douloureux d’une traversée de plusieurs mois aux confins de l’horreur, Racines raconte comment le fier Kounta, tout juste fait homme par les anciens de sa tribu, se retrouve attaché et torturé dans la cale d’un bateau, survivant pendant des mois au milieu des cris, de la puanteur, de la peur et de la maladie, battu et humilié, réduit à pas grand chose, mais finalement vivant et vendu comme esclave en Virginie. Kounta s’enfuit plusieurs fois, est à chaque fois rattrapé, puni, maltraité, mutilé, et il y laisse même l’un de ses pieds avant de comprendre qu’il n’y aura jamais, jamais aucun retour possible. Condamné à l’esclavage, il passe entre les mains de plusieurs maîtres et finit par trouver lentement sa place parmi ces autres esclaves qui sont désormais les siens : le Violoneux, musicien au franc parler qui ne désespère pas d’acheter un jour sa liberté au maître, Bell la cuisinière qui lit les journaux en cachette tout en feignant d’être ignare, le vieux jardinier et les autres. Les années aidant, les rêves de liberté et de fou voyage de retour vers la Gambie s’amenuisent puis disparaissent, confrontant Kounta à ce qu’il est désormais, avec toutefois, au bout du tunnel, l’espoir d’être encore quelqu’un.

Le récit se poursuit ainsi sur plusieurs générations, avec Kizzy, la fille de Kounta, violée par son maître, mère d’un mulâtre qui à son tour, grandit parmi les esclaves, assiste aux premières tentatives de révolte, et ainsi se succèdent six générations de descendants du fier Kounta Kinté, six générations d’esclaves, tous en marche vers un seul but : la liberté.

Je ne sais pas trop quoi dire de ce livre pour ne pas avoir l’air trop banale alors je vais juste dire qu’il m’a valu deux nuits presque blanches, m’a collé un vague à l’âme comme vous n’avez pas idée, m’a fait beaucoup trop réfléchir sur notre triste humanité (« Peut-on encore avoir foi en l’humanité après avoir lu Racines tout en sachant que cela ne nous ramènera pas Cecil le lion ? ». Dans deux heures, je ramasse les copies.) et m’a collé la chiale une demi-douzaine de fois environ.

Et je pense ne pas prendre trop de risque en vous recommandant de le lire derechef, si ça n’a déjà été fait, c’est un sacré beau bouquin.

Acheter Racines d’Alex Haley:

Le maître et Marguerite m’a été recommandé par une jeune biélorusse qui m’a adressée quelques banalités au dos d’une carte touristique et qui a conclu en citant ce livre comme le meilleur livre qu’elle n’ait jamais lu. J’ai cherché le nom de son auteur, découvert qu’il s’agissait de Boulgakov, jeté un oeil à son oeuvre et eu un peu honte de toutes ces années d’Hypokhâgne et d’université car à quoi bon avoir autant étudié la littérature pour se retrouver à 34 ans sans savoir qui est ce satané Boulgakov. En même temps, c’est cela aussi qui est chouette : continuer de découvrir des trucs à tout âge, et tant pis si on est passé à côté pendant toutes ces années même si, assurément, Le Maître et Marguerite aurait été le genre de livres que j’aurais adoré lire à 20 ans, pendant ma période bohème pseudo-mystique, quand j’allais traîner mes Doc Martens en tartan du côté du rayon sorcellerie de la librairie ésotérique.

J’ai lu quelque part que Le maître et Marguerite avait été écrit par un Mikhaïl Boulgakov malade et que certains passages ont été dictés par l’auteur à sa femme pendant son agonie, ça plante tout de suite le décor d’un livre gai, sympa et plein d’optimisme.

Dans ce roman fantastique et burlesque, il est question de Satan, le vrai Satan, pas un ersatz ni un démon de bas étage, non non, juste Satan, qui décide de se pointer à Moscou pour faire un peu joujou avec les âmes humaines. Satan accoste des passants dans un parc, leur prédit un sort funeste imminent, puis les regarde mourir, devenir fous ou finir internés dans un asile, à défaut d’avoir été pris au sérieux en racontant leur récit. Un à un, d’honnêtes citoyens finissent ainsi dans cet asile de fous, bernés par le diable qui en plus de s’être joué d’eux, met tout en oeuvre pour ne laisser aucune preuve de ses méfaits, et avouez que cela a de quoi rendre quiconque fou à lier, c’est que Satan n’est pas le dernier en matière de déconne et de foutage de gueule.

Mais Satan ne s’en tient pas à ces petits méfaits : se présentant comme un grand maître de magie noire, il se fait employer par le théâtre de Moscou pour se produire sur scène et donner une démonstration de ses talents occultes. La foule se presse pour assister à l’étrange spectacle et voir, sur scène, ce « mage » affublé de ses drôles de compères, dont un chat géant doté de parole. Satan s’amuse et se joue inlassablement de ces grandes assemblées, créant des artifices pour mettre ensuite son public dans l’embarras, pour l’humilier ou lui faire perdre la raison.

Mais ce roman, c’est aussi l’histoire de l’amour fou entre Marguerite, une femme mariée, malheureuse en ménage, et celui qu’elle appelle « le maître », un auteur raté et moqué pour avoir écrit un roman sur Ponce Pilate. Devenu fou de désespoir, « le maître » disparaît un jour sans un mot, finit à l’asile au côté des pauvres bougres rendus fous par les mauvais tours du Diable, tandis que Marguerite se morfond en attendant le jour où lui sera rendu son amour. Le Démon, qui ne perd aucune occasion de pervertir une âme ni de s’en emparer, se présentera ainsi auprès de Marguerite pour lui proposer un pacte et Marguerite devra décider de devenir ou non sorcière pour se voir rendre son grand amour.

Le Maître et Marguerite est donc une sorte de comédie fantasmagorique où se croisent démons, sorcières, animaux diaboliques et âmes prêtes à être corrompues, le tout au beau milieu d’un Moscou mis à sac par Satan et ses étranges comparses. Il y est question de victimes ébahies, d’enquêtes absurdes, de magie noire et de mauvais tours, d’un bal du diable où toutes les âmes maudites sont invitées à festoyer, de sorcières changeant les hommes en porcs et volant en balai au-dessus des toits de Moscou, et puis de cette jeune femme prête à tout pour vivre à nouveau dans sa petite chambre de fortune avec son écrivain bien-aimé.

Et vraiment, vraiment, voilà un livre qui vaut le détour. Je sais que je manque cruellement d’originalité en concluant toujours par « hé les mecs, ce livre est génial, lisez-le ! » mais promis juré craché, je ne vous recommanderai jamais de lire un livre nul ou tout juste bof bof. Par exemple, un anonyme m’a récemment conseillé de lire Robin Cook en me disant que c’était l’auteur le plus merveilleux et le plus génial de tous les temps et moi, qui suis bon public, j’ai acheté un de ses romans, juste pour voir, et au bout de 100 pages environ, j’ai eu presque envie d’organiser un autodafé tellement j’ai eu l’impression de m’être faite arnaquer. Parce qu’autant je veux bien accepter qu’on puisse prendre un peu de plaisir à lire ce livre en attendant son bus ou bien en rôtissant sur un transat pendant ses vacances, autant je ne peux me résoudre à croire qu’on puisse considérer ça comme l’un des meilleurs bouquins de tous les temps (et n’allez pas me dire que les goûts et les couleurs et gnagnagna, j’ai dit NON, c’est non). Donc non, c’est promis, jamais je ne vous parlerai ici d’un romanun peu bof en vous recommandant de le lire.

Donc voilà, lisez Le Maître et Marguerite , vraiment. Enfin, faites comme vous voulez hein, mais si j’étais vous, je suivrais vivement ce bon conseil prodigué avec honnêteté, avec le sourire et sans persil coincé entre les incisives.

Acheter Le Maître et Marguerite de Mikhaïl Boulgakov :

Duma Key m’a été conseillé par une adepte du postcrossing m’ayant annoncée tout de go que Stephen King était pour elle l’auteur le plus talentueux de notre époque et que son livre préféré ne pouvait être qu’un roman de Stephen King, forcément. Incapable de trancher (moi-même, si je devais élire mon roman préféré de Stephen King, j’aurais bien du mal à me décider, mais je crois qu’au final c’est Marche ou crève qui l’emporterait), elle m’a confiée que deux livres de l’auteur se partageaient la première place du podium dans son classement des meilleurs livres de tous les temps : Dôme et Duma Key. Et comme j’avais déjà lu le premier, j’ai décidé de me lancer dans la lecture du second.

Il y a en moi une adolescente qui a décrété que Stephen King était un génie doublé d’un type cool et ce décret a eu lieu aux alentours de 1994. Alors quand quelqu’un me dit que son livre préféré au monde est un bouquin de Stephen King, je me dis qu’après tout, ce n’est peut-être  pas moins louable ou plus saugrenu que de désigner celui d’un auteur russe du 19ème siècle. Tout dépend de ce qu’on décide d’entendre par « livre préféré de tous les temps ». Pour ma part, il s’agirait du seul livre que je sauverais de ma bibliothèque si celle-ci prenait feu et que j’étais condamnée à ne plus lire que ce livre là jusqu’à ma mort. Mais cela étant, si l’on considère son livre préféré de tous les temps comme celui qui, sur le coup, nous a mis la plus grosse claque, ou encore comme celui qui nous a le plus captivé, au point que l’on se prive de sommeil pendant plusieurs nuits d’affilée pour pouvoir le lire encore et encore,  alors là oui, je pense que Stephen King serait bon candidat pour cette catégorie de livre préféré.

Bref, tout cela pour dire que j’ai lu Duma Key. Pendant mes vacances. Des vacances très bruyantes et pas reposantes du tout dans un hôtel club survolté, avec des animateurs multipliant les menaces pour m’obliger à aller faire de l’aquagym trois fois par jour. Le rêve quoi. Du coup, j’étais rudement contente d’avoir mon Stephen King avec moi dans mon sac de plage, ah ça oui (et d’ailleurs heureusement que j’ai pris beaucoup de livres avec moi, ça m’a permis de survivre parmi tous ces adeptes des jeux apéro). Ca m’a rappelé mon adolescence, quand je me réjouissais d’aller à la plage avec mon tube de graisse à traire  et mon Stephen King aux coins tout rabougris que je lisais en alternance avec un San Antonio à la couverture délavée.

Duma Key raconte l’histoire d’Edgar Freemantle, un millionnaire qui n’a pas vraiment de chance puisqu’un jour, un violent accident de chantier lui brise le corps, lui broie un bras et lui déglingue momentanément le cerveau. Et tu as beau avoir tout le fric du monde, quand tu ne sais plus ni parler ni te déplacer tout seul, et que, réduit à l’état de quasi légume, tu vois ta femme te larguer, eh bien subitement, la vie semble avoir une drôle d’odeur de merde et tout l’argent du monde ne saurait rectifier le tir. Après des mois d’hôpital puis de rééducation, de dépression et de pensées suicidaires, Edgar se voit recommander par son thérapeute de réfléchir à une chose qu’il aimait faire avant. Pas seulement avant l’accident, mais avant tout le reste aussi : avant le mariage, avant la famille, avant les affaires. Edgar trouve évidemment que c’est une question sotte (parce que lui, tout ce qu’il veut c’est se remettre à marcher, pouvoir parler sans bégayer ni chercher ses mots, voir son bras repousser et récupérer sa rombière) mais il accepte de jouer le jeu et confie à son thérapeute qu’il fut un temps où il aimait dessiner. A la bonne heure ! se dit le médecin qui aussitôt, lui prescrit un traitement de choc destiné aux mecs cassés de partout qui ont très envie de se pendre, lequel consiste en deux choses : 1) se replonger dans une activité que l’on aimait faire par le passé (en l’occurrence, le dessin) 2) changer d’air, radicalement. Ainsi Edgar se retrouve-t-il à Duma Key, une petite île de Floride quasi déserte, où il occupe une drôle de maison rose avec vue sur le golfe du Mexique.

Et là, Edgar dessine. D’abord peu, puis de plus en plus. Au début, des bonhommes bâtons améliorés puis très vite, des vues du golfe peintes à l’huile et enfin, d’étranges associations de thèmes puis des scènes incompréhensibles dont l’inspiration lui vient d’on ne sait où.

Enfin si, on sait. On sait qu’avec Stephen King, quand un type ordinaire commence à gribouiller des zizis au stylo Bic sur une serviette en papier et qu’il chope le niveau de Dali en l’espace de quelques mois, on SAIT qu’il se trame un truc pas clair. D’où lui vient cette inspiration ? Et que signifient les scènes qu’il peint ? Pourquoi son bras amputé le fait-il souffrir de démangeaisons que seule la peinture apaise ? Y a-t-il des messages ou des prédictions dans les sujets qu’il représente ? Pour découvrir tout cela, Freemantle va devoir se plonger dans le passé de cette île abandonnée à la végétation luxuriante et où il n’est âme qui vive, en dehors de quelques vacanciers y effectuant de bref séjours, et de cette drôle de vieille dame en Converse et de son homme à tout faire.

Comme d’habitude, c’est génial. Génial, oui. Comme à chaque fois, on devient accro à l’histoire dès la douzième page, on saute un repas pour finir son chapitre coûte que coûte, on oublie de dormir une nuit ou deux pour avancer dans sa lecture et puis évidemment, on arrive à se filer les chocottes, comme quand on avait seize ans. Et c’est ça qui est bon, lire sur la pointe des pieds, sans faire de bruit de peur de ne réveiller une quelconque créature démoniaque à la page suivante, en se demandant quel genre de démon sorti des mers obscures va nous surprendre au prochain paragraphe. Et évidemment, ça marche, car qui mieux que Stephen King parvient à nous foutre les jetons avec une telle aisance, tout en nous baladant dans une enquête tellement excitante qu’on en oublierait presque d’avoir envie d’égorger le prof d’aquagym ou les adeptes de la danse du club ?

Bref, si vous aimez Stephen King et que vous n’avez pas lu Duma Key, lisez-le, je le classe personnellement parmi les très bons de l’auteur. Et puis si vous aimez les histoires qui foutent un peu les miquettes, allez-y, lisez-le aussi, ça vaut le détour. Et puis ne serait-ce que pour son ambiance un peu kitsch et ensoleillée, ses personnages déroutants et attachants (la mémé en fauteuil roulant qui porte des baskets, collectionne les figurines en porcelaine et se balade avec un harpon), ses secrets qui ne sont révélés qu’au tout dernier instant, et puis bien sûr, pour ses moments de flippe tout droit inspirés de nos terreurs nocturnes et autres peurs collectives, ben rien que pour ça, ça vaut le coup de le lire.

Acheter Duma Key de Stephen King :

Voilà pour cette fois-ci. J’espère que ces avis vous auront donné envie de lire ces chouettes livres. La prochaine fois, je vous parlerai de quelques uns des livres préférés des lecteurs de ce blog dont j’ai suivi les conseils et recommandations, et qui m’ont amené à lire des trucs vraiment bien (la vérité c’est que j’aime tellement ce projet !). Et je ne vous parlerai pas de la danse du club ni des jeux piscine consistant à jeter les autres vacanciers à l’eau avant de taper sur la fesse droite de Jocelyne. Quoique, peut-être bien que si.